LA MEMORIA

La memoria danza, desnuda…descalza
La memoria danza, en círculos, ciega
Sin prisas, sin pausas, buscando razones
Sutil equilibrio, órbita del tiempo
Su mágica danza, desnuda…descalza
La memoria gira recorriendo historia
Escarba en los sueños
Descifrando enigmas
Mágicos colores
Matices difusos
Placeres, dolores
Llanto, risa, grito, gemido, palabra
Y retorna el rito
La memoria danza, desnuda, descalza
La memoria danza, en círculos, ciega
Mágico equilibrio que esquiva la muerte
Sin prisas, sin pausas, buscando razones
La memoria danza, con mágicos giros
Sus ritos paganos, desnuda y descalza

Angustia

Es la muerte que se cuela por las venas
Con sus ojos de lechuza, desatando mil dolores
Enroscada en las vísceras, sierpe venenosa,
En la carne y en el centro de los huesos.
Y las lágrimas no manan, si ya no lloran los muertos
Alimañas carroñeras van carcomiéndome el cuerpo
Y el aire que me rodea, veneno amargo y oscuro
Ahoga los pensamientos.
Cómo duelen los recuerdos, la memoria en carne viva.
El dolor de los ausentes, las ausencias de esta vida.
Yo sé que tal vez un día brotarán unas palabras,
Lágrimas sonoras, discordantes y a destiempo
Entonces veré una luz y te escribiré unos versos

Viejas fotos

VIEJAS FOTOS

La melancolía es una foto amarilla
Congelada sonrisa
Que se vuelve triste
Más allá del tiempo
La melancolía es ese color indefinido
Color soledad, tiempo vacío
O lleno de cosas idas
O muertas
La melancolía es una foto
Y en la foto esa sonrisa
Que ya no es
Y si alguna vez fue, no lo sabremos…
Esa imagen congelada del tiempo;
Atrapar el tiempo en un papel:
El agua en las manos,
El aire en el pelo,
Tu imagen en mis ojos hace ya tanto tiempo
La melancolía es el tiempo
Atrapado en esa foto
Esa niña sonriente
Con el pelo en la cara.
La melancolía es la nada,
El donde está esa niña
Si no está muerta dónde está, dónde
Atrapada en el tiempo
En ese papel amarillo que ahora rasgan mis manos
Como rasgará la muerte un día la tristeza

Tatuajes

Tatuajes dentro de la piel
Invisibles para otros
Fulgurantes para mí.
Tatuajes que no ves pero yo veo,
Tatuajes que yo sola me los creo
Tatuajes al fin
Engarzados en la carne, piel adentro
Sujetándose en el centro de mí
Son flores, colores, dolores, sabores,
Olores y sones
Estrellas sureñas, plebeyas, mis venas añil
Son nombres, pronombres, prohombres
Pisadas y huellas de un fin
Tatuajes, doblajes de la vida y de la muerte
Se ríen de mi suerte
Y de la muerte…que sí…
Tatuajes morados, colorados, dorados
Encarnados,
Grabados en mí.
Indelebles aunque endebles, criaturas que torturan,
No existen pero viven aquí.

Nuevamente el sol

Baña el barrio, sus casas y sus gentes, y todos se desabrigan en cuerpo y en alma.

Porque el alma en invierno se recluye en un resquicio muy hondo de nuestro ser donde busca abrigo. En primavera sale a vivir o a morir de indiferencia.

El sol de octubre despeja el alma y reaviva el cuerpo.

El aire fresco primaveral invita a salir, a vivir, a deambular y derivar por las calles del barrio.

Vampiro

Conocí un vampiro
triste y desolado
cuellos blancos
blancas niñas
no buscaba
ni podría hallar
Un domingo
de mentiras huecas
de fiestas aztecas
celebró un ritual
bebió sangre
de la vieja herida
endometrio inútil
que fluyó otro mes
nunca supo
el vampiro viejo
que sangre de meiga
es poción letal
que un demonio bate
oculto en la sombra
para que siniestras
mujeres morenas
lleven al abismo
de arterias enfermas
coágulos cual flores
negras de dolor
asfixia muy lenta
pobre vida eterna
del triste vampiro
sin estaca y golpeado
burlado e insomne
por madre natura
es hijo inocente
que busca retazos
del cruel endometrio
que nunca lo amó.