viernes, 9 de octubre de 2009

Viejas fotos




VIEJAS FOTOS

La melancolía es una foto amarilla
Congelada sonrisa
Que se vuelve triste
Más allá del tiempo
La melancolía es ese color indefinido
Color soledad, tiempo vacío
O lleno de cosas idas
O muertas
La melancolía es una foto
Y en la foto esa sonrisa
Que ya no es
Y si alguna vez fue, no lo sabremos…
Esa imagen congelada del tiempo;
Atrapar el tiempo en un papel:
El agua en las manos,
El aire en el pelo,
Tu imagen en mis ojos hace ya tanto tiempo
La melancolía es el tiempo
Atrapado en esa foto
Esa niña sonriente
Con el pelo en la cara.
La melancolía es la nada,
El donde está esa niña
Si no está muerta dónde está, dónde
Atrapada en el tiempo
En ese papel amarillo que ahora rasgan mis manos
Como rasgará la muerte un día la tristeza





Tatuajes





Tatuajes dentro de la piel
Invisibles para otros
Fulgurantes para mí.
Tatuajes que no ves pero yo veo,
Tatuajes que yo sola me los creo
Tatuajes al fin
Engarzados en la carne, piel adentro
Sujetándose en el centro de mí
Son flores, colores, dolores, sabores,
Olores y sones
Estrellas sureñas, plebeyas, mis venas añil
Son nombres, pronombres, prohombres
Pisadas y huellas de un fin
Tatuajes, doblajes de la vida y de la muerte
Se ríen de mi suerte
Y de la muerte…que sí…
Tatuajes morados, colorados, dorados
Encarnados,
Grabados en mí.
Indelebles aunque endebles, criaturas que torturan,
No existen pero viven aquí.

Nuevamente el sol

Baña el barrio, sus casas y sus gentes, y todos se desabrigan en cuerpo y en alma.

Porque el alma en invierno se recluye en un resquicio muy hondo de nuestro ser donde busca abrigo. En primavera sale a vivir o a morir de indiferencia.