Muchachas de ayer

Los personajes son ( fueron) reales: residentes del hogar para ancianos donde pasó su último año de vida mi abuela Máxima.

Albita y sus lentes, sonrisa infantil
Perdida en olvidos, buscando recuerdos
Flotando en la nada blanca de marfil.
La Lola en pedazos, ya no puede andar
Rodará en su silla, siempre y cuando alguien
Se digne empujar
Julieta, ojos ciegos, silenciosa y quieta
Ostenta enigmática su antigua belleza
Máxima sentada cerca de su cetro
Reina en el exilio, sin trono...sin rey
¿Soñará en silencio gobernar el mundo?
¿Pensará callada en la niña que fue?
Será la muchacha que orgullosa y recia
Conducía altiva el charré Porvenir...
Mujeres que esperan, o no esperan nada
Piensan o deliran, miran y no ven
Niñas del pasado, espejo futuro
Sombras de la vida, que no nos espera
Estragos del tiempo tiránico y cruel
Albita y sus lentes, Máxima y su cetro
Lola con su silla, Julieta no ve...

Terminó el partido

0 a 0
Argentina festeja.
Entraron al Mundial.
No tengo la más remota idea de qué pasa con Uruguay.
Ah, según dice un relator, debe jugar con no sé qué países de Centro América.
Claaaaro, matemáticamente tenemos chance.
Oigo renegar a mi madre. No sé qué le pasa. Más vale ni averiguar.
El mate está riquísimo. Entibia el cuerpo y el alma con su amargo calor.

Fría

Como luz de luna
centella y rayo
relámpago lejos
puñalada y sal
fría
llovizna de junio
beso de difunto
cascabel de loco
espada y puñal
fría
piel de la serpiente
colmillo filoso
silencioso el ojo
lengua criminal
fría
baila lenta y sola
sudeste la lleva
espera la hora
helada y puntal

5 para las 22

Hace muchísimo frío.

Uruguay 0 Argentina 0

El televisvor de fondo relata un partido que por lo visto pasará sin pena ni gloria.

Ni sé qué se juegan.

Al fin y al cabo, qué puede importarles a esos jugadores millonarios, casados con mujeres florero que los dejan en la calle cuando se divorcian. Tienen una pelota en la cabeza. Ahí está el rubísimo-héroe en estadios españoles-qué le pasa?, por qué no hace goles en Uruguay?.

Mierda!, El fútbol es una mierda...el opio de algunos pueblos!

Otoño

-No me dejes morir sola...

La abuela en su trinchera de almohadas,
ha perdido ya su cetro
inútil bastón no sostiene
nada sostiene la nada.

-No me dejes morir sola...

La abuela cubierta de llagas
ella ha invocado la muerte,
mas no quiere recibirla
lejos de su casa y su cama

-No me dejes morir sola...

La abuela quietita y cansada
los noventa y cinco abriles
recios, duros, terminales
pesan más que la esperanza

-No me dejes morir sola

La abuela sin casa, sin nada
sin una mano afectuosa
sin un bisnieto mocoso
a quien cantarle una nana

-No me dejes morir sola...

LA MEMORIA

La memoria danza, desnuda…descalza
La memoria danza, en círculos, ciega
Sin prisas, sin pausas, buscando razones
Sutil equilibrio, órbita del tiempo
Su mágica danza, desnuda…descalza
La memoria gira recorriendo historia
Escarba en los sueños
Descifrando enigmas
Mágicos colores
Matices difusos
Placeres, dolores
Llanto, risa, grito, gemido, palabra
Y retorna el rito
La memoria danza, desnuda, descalza
La memoria danza, en círculos, ciega
Mágico equilibrio que esquiva la muerte
Sin prisas, sin pausas, buscando razones
La memoria danza, con mágicos giros
Sus ritos paganos, desnuda y descalza

Angustia

Es la muerte que se cuela por las venas
Con sus ojos de lechuza, desatando mil dolores
Enroscada en las vísceras, sierpe venenosa,
En la carne y en el centro de los huesos.
Y las lágrimas no manan, si ya no lloran los muertos
Alimañas carroñeras van carcomiéndome el cuerpo
Y el aire que me rodea, veneno amargo y oscuro
Ahoga los pensamientos.
Cómo duelen los recuerdos, la memoria en carne viva.
El dolor de los ausentes, las ausencias de esta vida.
Yo sé que tal vez un día brotarán unas palabras,
Lágrimas sonoras, discordantes y a destiempo
Entonces veré una luz y te escribiré unos versos

Viejas fotos

VIEJAS FOTOS

La melancolía es una foto amarilla
Congelada sonrisa
Que se vuelve triste
Más allá del tiempo
La melancolía es ese color indefinido
Color soledad, tiempo vacío
O lleno de cosas idas
O muertas
La melancolía es una foto
Y en la foto esa sonrisa
Que ya no es
Y si alguna vez fue, no lo sabremos…
Esa imagen congelada del tiempo;
Atrapar el tiempo en un papel:
El agua en las manos,
El aire en el pelo,
Tu imagen en mis ojos hace ya tanto tiempo
La melancolía es el tiempo
Atrapado en esa foto
Esa niña sonriente
Con el pelo en la cara.
La melancolía es la nada,
El donde está esa niña
Si no está muerta dónde está, dónde
Atrapada en el tiempo
En ese papel amarillo que ahora rasgan mis manos
Como rasgará la muerte un día la tristeza

Tatuajes

Tatuajes dentro de la piel
Invisibles para otros
Fulgurantes para mí.
Tatuajes que no ves pero yo veo,
Tatuajes que yo sola me los creo
Tatuajes al fin
Engarzados en la carne, piel adentro
Sujetándose en el centro de mí
Son flores, colores, dolores, sabores,
Olores y sones
Estrellas sureñas, plebeyas, mis venas añil
Son nombres, pronombres, prohombres
Pisadas y huellas de un fin
Tatuajes, doblajes de la vida y de la muerte
Se ríen de mi suerte
Y de la muerte…que sí…
Tatuajes morados, colorados, dorados
Encarnados,
Grabados en mí.
Indelebles aunque endebles, criaturas que torturan,
No existen pero viven aquí.

Nuevamente el sol

Baña el barrio, sus casas y sus gentes, y todos se desabrigan en cuerpo y en alma.

Porque el alma en invierno se recluye en un resquicio muy hondo de nuestro ser donde busca abrigo. En primavera sale a vivir o a morir de indiferencia.

El sol de octubre despeja el alma y reaviva el cuerpo.

El aire fresco primaveral invita a salir, a vivir, a deambular y derivar por las calles del barrio.

Vampiro

Conocí un vampiro
triste y desolado
cuellos blancos
blancas niñas
no buscaba
ni podría hallar
Un domingo
de mentiras huecas
de fiestas aztecas
celebró un ritual
bebió sangre
de la vieja herida
endometrio inútil
que fluyó otro mes
nunca supo
el vampiro viejo
que sangre de meiga
es poción letal
que un demonio bate
oculto en la sombra
para que siniestras
mujeres morenas
lleven al abismo
de arterias enfermas
coágulos cual flores
negras de dolor
asfixia muy lenta
pobre vida eterna
del triste vampiro
sin estaca y golpeado
burlado e insomne
por madre natura
es hijo inocente
que busca retazos
del cruel endometrio
que nunca lo amó.

Motín

Sí que no
estamos de apagón
el viento ya no sopla
aun no amaneció
sí que no
el tiempo se paró
corriendo va la farsa
al entierro del reloj
sí que no
se viene el temporal
es esta calma chicha
que lo quiere anunciar
sí que no
no hay mañana todo es hoy
el ayer está perdido
en la jungla del dolor
sí que no
perdamos el control
el mundo está girando
al ritmo de un tambor
sí que no
ya está se terminó
no hay moros en la costa
......¡a quemar el colchón!

La inadaptada que vive en mí

Divagues de una antisocial

Te voy a matar

No es una amenaza
Te voy a matar

Con cuchillos tenedores y navajas
Con cortes y resortes sin ventajas
Te voy a matar

No estoy para pavadas
Lo dice mi mirada
Te voy a matar

Con fierros escopetas y chumberas
Con cañones y hondas en la acera
Te voy a matar

Veré tu hígado sangrando en la vereda
Y tus sesos esparcidos cual monedas
Robaré tu moto anillos y cartera
Me iré riendo y cantando una habanera
Por una senda bordeada de palmeras
Y mientras lavan tu sangre con manguera
En mi delirio sonreirá tu calavera.

¡Te voy a matar!


No es una amenaza
Te voy a matar.

Probando, iniciando una vez más

Bajo los puentes
Poeterapia en la sala de espera ( reivstas no hay)

Viven debajo de los puentes
En los umbrales
Junto a los perros
Viven del aire libre
Que los mantiene
Que los consuela
Que los congela
En las noches azules
Del invierno montevideano
Esperan bajo los puentes
En los umbrales
Junto a sus perros
Esperan algo que nadie sabe
Que nadie espera
Que los consuela
En las noches tibias montevideanas
Mueren bajo los puentes
En los umbrales
Junto a sus perros
Que los confortan en su agonía
Lamen sus llagas viejas
En las noches de la mentira
De la conciencia montevideana